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纸蛾丹（八）（第3页）

来人点头。

“这十七年，风从你掌心穿过的时候，是什么声音？”

来人说：“是蛾哨。很远很远的蛾哨。”

胭脂娘子将骨钩悬在她空空的掌心上方。“十七年了，”她说，“你该有一盏新的灯。”

来人看着她。

“千蛾灯的债，”胭脂娘子说，“你欠那小徒一截指骨，她欠你一盏灯火。今夜。两清了。”

她以骨钩挑着那点银赤色的膏，轻轻点入来人掌心。

膏入掌心，不化开。凝成一粒极细的烛焰形凸起。如目如泪。

来人垂下眼看着自己的掌心。那里，十七年来第一次——有了一点光。

除夕夜尽，东风渐起。

铺门半掩，烛火已熄。铜镜边那枝细烛烧到了底，烛泪凝成一滩白色的不规则的硬块。镜面暗着，只缺角处漏进一线天光——是正月初一清晨的天光，淡青色，薄薄的，像刚洗过的旧绢。

阿蛾站在门边。她手里捧着那盏桑纸灯。灯腹里的白烛芯，不知何时染了一点银赤。

她的师父——不——那人站在她身后半步。

她没有问该怎么称呼。那人也没有说。

她们只是并排站在门边，看着门楣上那三只物事。骨蛾、纸蛾、灯，中间系着那根红线。

“这一年的火，”那人说，“我来守。”

阿蛾没有回头。“守多久？”

那人想了想。“守到灯灭。”

阿蛾没有说话。她把手里那盏桑纸灯轻轻系回门楣上，系在半年前系过的那个位置，系在她师父——系在十七年前她师父魂飞魄散的那个位置，系在她自己——系在半年前她把余生骨吹入银赤色膏心的那个位置。