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冰冷的电子音效在脑海中沉寂下去,仿佛从未出现过。
但沈前锋的指尖,却清晰地感受到了某种坚硬的、带着细微磨砂质感的金属物体。它凭空出现,安静地躺在他因紧张而微微汗湿的手心里。
烟雾弹。
不是图书馆里那本厚重的《军事装备图鉴》上的图片,而是实实在在的、触手可及的实体。它的重量压在他的掌心,也压在他的认知上,将最后一丝“这或许是个荒诞梦境”的侥幸彻底碾碎。
1938年。日军。清街。地下党。
每一个词都像是一块冰冷的巨石,垒砌成一个令人窒息的现实。他没时间深思这所谓的“烽火支援系统”究竟是什么来头,也没空去探索那所谓的10立方米初始储物空间到底在哪里。刺刀的寒光就在几米外晃动,日语粗鲁的呵斥和女人压抑的啜泣混杂在潮湿的空气里,死亡的威胁如同绞索,正在收紧。
他背靠着粗糙冰冷的砖墙,深吸了一口这混杂着硝烟、尘土和淡淡血腥味的空气。心脏在胸腔里擂鼓,但一股源自现代社会的、对生命最基本的敬畏与愤怒,却强行压下了翻涌的恐惧。
救那个被围捕的人。
系统任务?不,即便没有这任务,眼睁睁看着一个同胞在自己面前被敌人拖走、虐杀,他也做不到。这无关崇高,只是生而为人的底线。
视线快速扫过周遭。这是一条典型的南方巷弄,狭窄、潮湿,两侧是高耸的封火墙,唯一的出口——巷口,已经被那几名日军士兵堵住。他们显然很有经验,两人持枪警戒巷口和两侧屋顶,另外三人则呈半包围态势,逼近那个背靠着墙角、已无处可退的身影。
那是一个穿着灰色粗布短褂的男人,额角破裂,鲜血顺着脸颊流下,染红了半边衣领。他的一条胳膊不自然地垂着,但另一只手却死死攥着一块碎砖,眼神像被困的野兽,凶狠,却掩不住绝望。
不能再等了。
沈前锋的目光落在手心的烟雾弹上。拉环的结构与他记忆中的图片吻合。他的拇指扣上拉环,冰凉的触感让他精神一振。
就是现在!
他用尽全身力气,将烟雾弹朝着巷口与那三名日军士兵之间的空地投掷过去。动作谈不上专业,甚至有些笨拙,但足够了。
“铛啷——”金属罐体落在青石板上的声音异常清晰。
几名日军士兵显然被这突如其来的声响惊动,动作一滞,警惕地望向声音来源。
“何だ?”(什么?)
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